Das Dorf, das seinen Ärger verlor

Folgende Geschichte zeigt, dass Ärger eine wichtige psychologische Funktion erfüllt:

Er macht auf Ungerechtigkeiten, verletzte Grenzen und unerfüllte Bedürfnisse aufmerksam. Wird er unterdrückt oder als unerwünscht abgelehnt, verschwindet er nicht, sondern sucht sich andere Ausdrucksformen. Sie verdeutlicht, wie wichtig es ist, Ärger als natürliche Emotion anzunehmen und konstruktiv mit ihm umzugehen.

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Vor langer Zeit hatte eine kleine Gemeinschaft beschlossen, die anfallenden Aufgaben untereinander aufzuteilen. Es war schließlich wenig sinnvoll, wenn sich jeder um alles kümmern musste.

Manche übernahmen die Versorgung, andere kümmerten sich um das Wohlergehen der Gemeinschaft. Wieder andere waren für die Sicherheit, das Zusammenleben oder die Bewältigung schwieriger Zeiten zuständig.

Auch der Ärger fand auf diese Weise seinen Platz. Einer der Bewohner erklärte sich bereit, fortan für ihn zuständig zu sein. Er sollte auf Missstände aufmerksam machen, Ungerechtigkeiten anprangern und sich nötigenfalls auch einmal gehörig aufregen.

Anfangs hielt man das für eine ausgesprochen vernünftige Regelung. Schließlich war es recht anstrengend, sich ständig selbst ärgern zu müssen.

Eine Zeit lang bewährte sich diese Aufteilung. Jeder wusste, was zu tun war, und die Gemeinschaft schätzte ihre unterschiedlichen Talente.

Mit den Jahren jedoch begann sich etwas zu verändern. Wann immer etwas schieflief, wandten sich die Bewohner an den Ärger. Er sollte sich beschweren, widersprechen und notfalls auf den Tisch hauen. Was zunächst nur gelegentlich nötig gewesen war, wurde allmählich zu seiner täglichen Beschäftigung.

Bald überließ man ihm auch jene Auseinandersetzungen, die man durchaus selbst hätte führen können. Der Ärger wurde häufiger gerufen, und je häufiger man ihn rief, desto schneller war er zur Stelle.

Irgendwann genügte schon eine Kleinigkeit, um ihn auf den Plan zu rufen. Die anderen fanden ihn zunehmend anstrengend und begannen, ihm aus dem Weg zu gehen. Bei Versammlungen verdrehte man die Augen, sobald er sich zu Wort meldete. Und wenn er einmal guter Laune war, fragte man misstrauisch, was denn heute mit ihm los sei.

Das wiederum ärgerte ihn erst recht.

Eines Tages brachte jemand den Vorschlag auf, künftig auf seine Dienste zu verzichten. Zunächst wurde darüber nur hinter vorgehaltener Hand gesprochen. Doch bald fanden immer mehr Bewohner Gefallen an dem Gedanken.

Man war schließlich eine vernünftige Gemeinschaft und sollte doch imstande sein, Meinungsverschiedenheiten auch ohne ständige Aufregung beizulegen.

Als man dem Ärger schließlich die Entscheidung mitteilte, reagierte er erwartungsgemäß empört. Er schimpfte, protestierte und warf den anderen Undankbarkeit vor.

Einige Bewohner sahen sich in ihrer Entscheidung bestätigt. Andere bekamen Zweifel, behielten sie jedoch für sich.

Schließlich verließ der Ärger die Gemeinschaft. Nicht ohne vorher noch einmal kräftig mit der Tür zu schlagen.

Danach kehrte Ruhe ein. Eine Ruhe, an die man sich erstaunlich schnell gewöhnte.

Die Jahre vergingen, und aus den Kindern wurden Erwachsene, die wiederum eigene Kinder bekamen. Über den Ärger sprach man immer seltener. Anfangs noch aus Erleichterung, später aus Gewohnheit und schließlich, weil es sich einfach nicht gehörte.

Gelegentlich fragten die Jüngeren nach jenem sonderbaren Bewohner, von dem sie hier und da etwas aufgeschnappt hatten. Doch die Älteren winkten ab. Das seien alte Geschichten, die niemanden mehr etwas angingen. Man habe damals seine Gründe gehabt, und dabei solle man es belassen.

So wurde aus einer Geschichte, die man nicht mehr erzählen wollte, allmählich eine, die niemand mehr richtig kannte.

Dennoch gab es Augenblicke, in denen die Bewohner eine merkwürdige Anspannung verspürten. Ein unbedachtes Wort, eine übergangene Bitte oder eine offensichtliche Ungerechtigkeit konnten ein unangenehmes Gefühl hervorrufen, für das ihnen die Worte fehlten.

Mit der Zeit breitete sich eine eigentümliche Unruhe aus. Kleinigkeiten, über die man früher hinweggesehen hatte, beschäftigten die Menschen tagelang. Manche zogen sich zurück, andere wurden reizbar oder verloren wegen Nichtigkeiten die Geduld. Es war, als würde sich etwas in ihnen anstauen, ohne einen Weg nach draußen zu finden.

Besonders unangenehm war den Bewohnern, dass sie sich ihre Unzufriedenheit selbst kaum erklären konnten. Schließlich lebten sie in einer friedlichen Gemeinschaft, in der man einander mit Respekt begegnete. Undankbar erschien es ihnen, sich dennoch so unwohl zu fühlen.

Also bemühten sie sich, verständnisvoller, geduldiger und freundlicher zu sein. Wenn das nicht gelang, machten sie sich Vorwürfe.

Und je mehr sie sich bemühten, desto schwerer fiel es ihnen.

Jenseits der letzten Häuser begann ein dichter Wald, den die Bewohner nur selten betraten. Man erzählte sich seit Generationen Geschichten über ein sonderbares Wesen, das dort irgendwo zwischen den Bäumen hausen sollte.

Manche behaupteten, es sei älter als der Wald selbst. Andere wollten es nachts zwischen den Bäumen umherstreifen gesehen haben. Es hieß, es spreche mit den Tieren, kenne längst vergessene Geheimnisse und bringe Unglück über jeden, der es störte.

Wie es sich mit solchen Geschichten verhält, wurden sie mit jeder Generation ein wenig ausgeschmückter. Irgendwann wusste niemand mehr, was davon tatsächlich geschehen war.

Eines Tages wagte sich eine junge Frau, die schon seit ihrer Kindheit eine ausgeprägte Neugier besaß, tiefer in den Wald als je zuvor.

Sie war nicht auf der Suche nach etwas Bestimmtem. Vielleicht wollte sie nur herausfinden, ob hinter all den Geschichten mehr steckte als die Fantasie ihrer Erzähler.

Je tiefer sie vordrang, desto dichter rückten die Bäume zusammen. Das Licht fiel nur noch vereinzelt durch die hohen Kronen, und der schmale Pfad verlor sich schließlich zwischen Farnen und Wurzeln.

Gerade als sie überlegte umzukehren, hörte sie ein Geräusch. Es klang, als würde jemand mühsam einen schweren Gegenstand über den Waldboden ziehen.

„Wenn du schon da bist, könntest du wenigstens mit anpacken!“, ertönte plötzlich eine raue Stimme.

Hinter einem umgestürzten Baumstamm tauchte eine sonderbare Gestalt auf. Sie war klein und gebeugt, mit zerzaustem Haar und einem Gesicht, dessen Falten so tief waren, dass man kaum erkennen konnte, ob es gerade finster dreinblickte oder lächelte.

„Nun steh nicht so herum!“, knurrte das Wesen. „Der Stamm bewegt sich schließlich nicht von allein.“

Gemeinsam gelang es ihnen schließlich, den Stamm zur Seite zu rollen.

„Wozu brauchst du ihn eigentlich?“, fragte sie außer Atem.

„Brauche ich nicht. Er lag mir im Weg.“

Die junge Frau musste lachen. Das Wesen hingegen schien daran nichts Komisches zu finden.

„Ihr Menschen wollt auch immer alles verstehen“, brummte es.

Sie betrachtete das Wesen aufmerksam. Seine knurrende, unverblümte Art war ihr völlig fremd. Im Dorf hätte niemand so gesprochen, schon gar nicht mit jemandem, den er gerade erst kennengelernt hatte.

Seltsamerweise empfand sie sein Verhalten nicht nur als unangenehm. Etwas regte sich in ihr, ein eigenartiges Kribbeln, das sie weder einordnen noch benennen konnte.

Und je länger sie darüber nachdachte, desto neugieriger wurde sie.

„Darf ich dich etwas fragen?“, begann sie vorsichtig.

Das Wesen brummte, ohne von seiner Arbeit aufzusehen.

„Wer bist du eigentlich? Und lebst du schon immer hier draußen?“

„Nein“, antwortete es schließlich. „Nicht immer.“

„Wo hast du vorher gelebt?“

Es blickte sie eine Weile schweigend an.

„Warum willst du das wissen?“

„Weil ich noch nie jemanden wie dich getroffen habe. Und weil man sich bei uns im Dorf allerlei Geschichten über dich erzählt.“

Das Wesen schnaubte.

„Das wundert mich nicht.“

„Nichts besonders Freundliches, fürchte ich“, ergänzte sie.

„Na, dann hat sich ja nicht viel geändert“, murmelte es verärgert.

Die junge Frau erzählte von ihrem Dorf, von den freundlichen Menschen und davon, wie sehr alle darauf bedacht waren, miteinander auszukommen.

Das Wesen hörte eine Weile schweigend zu.

„Und was macht ihr, wenn euch etwas nicht passt?“, fragte es schließlich.

Die junge Frau überlegte.

„Wir versuchen, Verständnis füreinander aufzubringen.“

Das Wesen schnaubte.

„Und wenn das nichts hilft?“

Darauf wusste sie keine rechte Antwort.

„Früher hat man sich um solche Dinge wenigstens gekümmert“, murmelte das Wesen.

„Wie meinst du das?“

„Ach, vergiss es.“

Die junge Frau schwieg eine Weile.

„Manchmal“, sagte sie schließlich, „habe ich das Gefühl, dass bei uns etwas nicht stimmt. Alle bemühen sich, freundlich zu sein. Und trotzdem sind viele unzufrieden.“

Das Wesen hob den Kopf.

„Und du?“

„Ich weiß nicht. Manchmal möchte ich einfach laut werden. Ohne genau zu wissen, warum. Aber dann schäme ich mich dafür.“

Das Wesen betrachtete sie lange. Sein Gesicht schien für einen Augenblick weicher zu werden.

„Dafür brauchst du dich nicht zu schämen“, sagte es.

„Warum nicht?“

„Weil nicht alles, was in einem rumort, deshalb falsch sein muss.“

Eine Weile schwiegen beide. Ein Windstoß fuhr durch die Baumkronen. Die Blätter raschelten und zischten, als würden sie einander etwas zuflüstern.

„Ist das nicht furchtbar einsam, hier draußen?“, fragte sie schließlich.

„Man gewöhnt sich an vieles.“

„Aber doch nicht an alles.“

Das Wesen sah sie kurz an.

„Warum gehst du eigentlich nicht zurück?“, fragte sie.

„Zurück?“, wiederholte es. „Dorthin, wo man mich nicht mehr haben wollte?“

„Warum wollte man dich nicht mehr haben?“

Das Wesen betrachtete sie lange.

„Weil ich ihnen zu anstrengend geworden bin. Dabei haben sie mich früher wegen genau derselben Dinge gebraucht.“

„Was war denn deine Aufgabe?“

Das Wesen stieß ein bitteres Lachen aus.

„Ich sollte mich ärgern. Über alles, was ungerecht war, über gebrochene Versprechen und über jene, die glaubten, sich alles erlauben zu können.“

Die junge Frau erstarrte.

Sie erinnerte sich an die alten Geschichten, an die Warnungen und an einen Namen, den man im Dorf kaum noch auszusprechen wagte.

„Du bist der Ärger“, flüsterte sie.

„Das war ich einmal“, antwortete das Wesen. „Heute weiß ich manchmal selbst nicht mehr, wer ich bin.“

Als die junge Frau ins Dorf zurückkehrte, erzählte sie von ihrer Begegnung. Zunächst wollte ihr niemand glauben. Einige lachten, andere wurden ungehalten, und wieder andere baten sie, die alten Geschichten endlich ruhen zu lassen.

Doch sie ließ sich nicht beirren.

Nach und nach wurde es still unter den Zuhörenden.

Einer der Ältesten erinnerte sich an eine Geschichte, die ihm seine Großmutter erzählt hatte. Ein anderer wusste noch von einem alten Lied, in dem der Ärger nicht als Unruhestifter, sondern als Beschützer besungen wurde.

Zum ersten Mal seit Generationen begannen die Bewohner, offen über ihn zu sprechen.

Und je mehr sie erfuhren, desto deutlicher wurde ihnen, dass sie mit dem Ärger womöglich mehr verloren hatten als nur einen unbequemen Zeitgenossen.

Schließlich machten sich einige Bewohner auf den Weg in den Wald. Sie fanden das Wesen vor seiner kleinen Hütte, wo es sie mit unverhohlenem Misstrauen empfing.

Anfangs wollte es nichts von ihnen wissen. Zu tief saß die Erinnerung an das, was geschehen war. Doch die Besucher blieben, hörten zu und erzählten schließlich auch von ihren eigenen Schwierigkeiten.

Sie berichteten von der Unruhe, die sich im Dorf ausgebreitet hatte, von den vielen unausgesprochenen Worten und davon, wie schwer es ihnen inzwischen fiel, für sich und andere einzustehen.

„Unsere Vorfahren haben dich damals fortgeschickt“, sagte eine der Bewohnerinnen. „Wir kannten lange nur ihre Geschichten über dich. Niemand hat uns erzählt, weshalb du einmal zu unserer Gemeinschaft gehört hast.“

Sie hielt einen Moment inne.

„Vielleicht hätten wir früher danach fragen sollen. Stattdessen haben wir ihre Vorurteile übernommen und weitergegeben. Dafür möchten wir dich um Vergebung bitten.“

Das Wesen schwieg lange. Zum ersten Mal seit unzähligen Jahren schien ihm nichts einzufallen, worüber es sich hätte aufregen können.

Schließlich nickte es.

„Wurde auch Zeit“, brummte es.

Doch diesmal lag kein Vorwurf in seiner Stimme.

In den folgenden Tagen geschah etwas Merkwürdiges. Das Wesen wurde stiller. Seine gebeugte Gestalt richtete sich ein wenig auf, und die tiefen Falten in seinem Gesicht schienen weicher zu werden. Es war, als hätte es etwas Schweres abgelegt, das es schon viel zu lange mit sich herumgetragen hatte.

Eines Morgens war es verschwunden.

Niemand wusste, wohin es gegangen war. Manche glaubten, es sei endlich zur Ruhe gekommen. Andere meinten, es sei weitergezogen, dorthin, wo man es vielleicht noch brauchte.

Im Dorf jedenfalls hatte man beschlossen, die Dinge künftig anders anzugehen.

Man wollte wieder lernen, sich selbst zu ärgern. Nicht ständig und nicht über alles, aber dann, wenn es einen guten Grund dafür gab.

Anfangs stellte man sich dabei noch etwas ungeschickt an. Manche wurden zu laut, andere brachten kaum ein Wort heraus. Doch mit der Zeit fand jeder seine eigene Art, Unmut zu zeigen, Grenzen zu setzen und für das einzustehen, was ihm wichtig war.

Und so wurde im Dorf wieder gestritten, widersprochen und gelegentlich auch kräftig geschimpft.

Sehr zum Ärger mancher Bewohner.

Aber damit konnte man inzwischen ganz gut leben.